´AS ILHAS AFORTUNADAS`

AS ILHAS AFORTUNADAS

Que voz vem no som das ondas

Que não é a voz do mar?

É a voz de alguém que nos fala,

Mas que, se escutarmos, cala,

Por ter havido escutar.

E só se meio dormindo,

Sem saber de ouvir ouvimos,

Que ela nos diz a esperança

A que, como uma criança

Dormente, a dormir sorrimos.

São ilhas afortunadas,

São terras sem ter lugar,

Onde o Rei mora esperando.

Mas, se vamos despertando,

Cala a voz, e há só o mar,

«MENSAGEM»

Fernando Pessoa

CARTA

Carta

Lanço as palavras ao papel
como pescador calmo
lança os barcos ao rio.
Só no fundo, no fundo inviolado,
contraio e espalmo
as minhas mãos, mãos de afogado
morrendo à sede.

– Meu amor estou bem –

Quanto te escrevo,
ponho os olhos no teu retrato
pendurado nos ferros da minha cama

para que as palavras tenham o sabor exacto
de quem me ouve,
de quem me fala,
de quem me chama.

– Meu amor estou bem –

Ontem vi a Primavera
numa flor cortada dos jardins.
Hoje, tenho nos ombros uma pedra
e um punhal nos rins.

– Meu amor estou bem –

Se a morte vier, querida amiga,
à minha beira, sem ninguém,
hei-de pedir-lhe que te diga:

– Meu amor estou bem –

LUIS VEIGA LEITÃO

POEMA INÉDITO DE JOSÉ ANTÓNIO GONÇALVES

POEMA INÉDITO DE

JOSÉ ANTÓNIO GONÇALVES

MANUAL DE APRENDIZ

saberei qual o uso da estrada clara

se adquirir o hábito de navegar
nos mares dos becos escuros?,
aflição de quem nunca saiu de casa



os caminhos limarão as pedras
e amaciarão por vontade própria
o seu tapete no andar do viandante?,
dúvida de andarilho inexperiente



o amanhã é uma incógnita permanente
para a preguiça dos desprevenidos
pois os sábios aprendem a divisar
no horizonte a sombra das surpresas



o belicoso procura sedento a contenda
e o pacífico contenta-se em construir
a serenidade no pátio das escolhas
onde foi alicerçando cada dia da vida




o amor duradouro apenas se descobre
percorrendo as longas e cruas distâncias
do começo até aos limites da sobrevivência
no cavar fundações com a delicadeza da brisa
sob a protecção única da consciência

A UMA BICICLETA DESENHADA NA CELA

A UMA BICICLETA DESENHADA NA CELA

Nesta parede que me veste
da cabeça aos pés, inteira,
bem hajas, companheira,
as viagens que me deste.

Aqui,
onde o dia é mal nascido,
jamais me cansou
o rumo que deixou
o lápis proibido...

Bem haja a mão que te criou!

Olhos montados no teu selim
pedalei, atravessei
e viajei
para além de mim.

Luis Veiga Leitão

INCOMUNICABILIDADE

INCOMUNICABILIDADE

Caneta, lápis, papel
e lâmina de ponta de lua
um autómato do bolso me tirava...
Depois a minha mão ficou nua
da vestimenta que usava.

Mas deram-me uma tinta preta
(nuvem negra dum fogo posto)
e meteram-me no tinteiro...
Na tinta, afogo as mãos, o rosto,
o meu corpo inteiro:

A força, o canto, a voz que encerra,
ninguém, ninguém pode afogar
- como as raízes da terra
e o fundo do mar.

Luis Veiga Leitão

INCOMUNICABILIDADE

INCOMUNICABILIDADE

Caneta, lápis, papel
e lâmina de ponta de lua
um autómato do bolso me tirava...
Depois a minha mão ficou nua
da vestimenta que usava.

Mas deram-me uma tinta preta
(nuvem negra dum fogo posto)
e meteram-me no tinteiro...
Na tinta, afogo as mãos, o rosto,
o meu corpo inteiro:

A força, o canto, a voz que encerra,
ninguém, ninguém pode afogar
- como as raízes da terra
e o fundo do mar.

Luis Veiga Leitão

´

Liberta em pedra

Livre, liberta em pedra.

Até onde couber

tudo o que é dor maior,

por dentro da harmonia jancente,

aguda, fria, atroz,

de cada dia.

Não importam feições,

curvas de seio e ancas,

pés erectos à luz

e brancas, brancas, brancas,

as mãos.

Importa a liberdade

de não ceder à vida

um segundo sequer.

Ser de pedra por fora

e só por dentro ser.

- Falavas? Não ouvi.

- Beijavas? Não senti.

Morreram? Ah, Morri, morri, morri!

Livre, liberta em pedra,

voltada para a luz

e para o mar azul

e para o mar revolto…

E fugir pela noite,

sem corpo, sem dinheiro,

para ler os meus santos,

e os meus aventureiros,

(para ser dos meus santos,

dos meus aventureiros),

filósofos e nautas,

de tantos nevoeiros.

Entre o peso das salas,

da música concreta,

de espantalhos de deuses,

que fará o Poeta?

(in Liberta em Pedra, 1964)